Hace más de un siglo, una talla de la Virgen María apareció tras un muro, escondida en un pueblo de Burgos quizá de los bandidos y con un misterioso personaje cuyo nombre aparecía junto a la talla
La Virgen sonríe en Arraya de Oca. Es una sonrisa leve, casi imperceptible, calcada a la de la Mona Lisa. Una mueca de serenidad milenaria que ha permanecido intacta, a oscuras, mientras el mundo exterior cambiaba de siglo entre el XIX y el XX. El periodista burgalés Eduardo Ontañón escribía sobre este hallazgo en la revista Estampa allá por los años 30. Relataba como en los bancos de la iglesia, una anciana que espera la misa de la tarde la miraba y susurraba, mitad compasiva, mitad asombrada, «Pobrecita. Tanto tiempo escondida y sin decir nada». Es la Virgen de Arraya de Oca.
Pero la talla no necesita hablar. Le basta con esa mirada perdida que, durante generaciones, atravesó el ladrillo y el yeso de su encierro. La figura es imponente en su tosquedad. Los expertos la sitúan entre finales del siglo XIV y principios del XV. Hay algo perenne en su encanto, una mezcla de ingenuidad y gracia depurada en los rostros de la Virgen y el Niño que desarma a cualquiera. Sin embargo, su valor artístico no es lo único que estremece a este pueblo de la provincia de Burgos.
Lo verdaderamente inquietante es el vacío. El silencio absoluto que la rodeaba. ¿Pero es posible que no hubiera ni un solo recuerdo? ¿Ni una leyenda transmitida de abuelos a nietos sobre esta imagen? —le pregunto al párroco, don Manuel Carcedo. «Nada, en absoluto» —responde el cura, un hombre simpático que aún no ha salido de su asombro—. Cuando apareció, «todos nos quedamos maravillados».
Un milagro entre los escombros
Don Manuel recordaba el día exacto del hallazgo con una lucidez casi mística. Había viajado a la capital a pedir, por enésima vez, fondos para arreglar la iglesia, destartalada desde que un incendio la dejó en ruinas. Volvía decepcionado, con los bolsillos vacíos de dinero y llenos de promesas institucionales en las que ya no creía.
Entonces, al enfilar la cuesta del pueblo, los niños le salieron al encuentro gritando, atropellándose las palabras: «¡Don Manuel, que los albañiles han encontrado una imagen empotrada en el muro!».
Al principio no les entendió. Pensé que habrían sacado alguna estatuilla pequeña de entre los cascotes. Pero cuando entró al templo y vio la pieza tan hermosa... creyó que soñaba. ¡Providencia Divina!, pensó. Cuando le faltaba la fe en los hombres, Dios premió sus esfuerzos.
Los albañiles, Félix y su compañero, reviviann la escena con una mezcla de orgullo y respeto reverencial. Estaban colocando una viga en el muro del coro cuando el terreno cedió. «Oye, Félix, que esto está hueco», avisó uno. Al asomarse por el boquete, entre el polvo suspendido, divisaron un bulto. Al estar de espaldas, al principio pensaron que se trataba de un simple cajón de madera vieja. No lo era.
Por fuera, el muro no revelaba nada. El único indicio era una grieta en el coro que el párroco llevaba tiempo observando, convencido de que se trataba del hueco de una antigua ventana tapiada. Era, exactamente, el reverso del nicho donde la Virgen esperaba su regreso a la luz.
El enigma de 1789
Quienquiera que la escondiese, quería dejar constancia de su acto, pero solo para aquellos que supieran buscar. En un trozo de pared recortado y guardado con celo por el pueblo, se conserva una inscripción grabada con lo que parece ser plomo. Una caligrafía perfecta, casi quirúrgica: «Me metió Jacinto Chave».
Justo debajo, en mayúsculas bien dibujadas, una fecha: Año 1789. Los obreros juraban que en el yeso original, tras el nombre, se podía leer otra pista: «Vecino de Rubena».
Aquí es donde el reportaje se convierte en misterio de biblioteca y archivo. ¿Quién era este Jacinto Chave, un hombre de otro pueblo, para encargarse de semejante tarea? ¿Por qué ocultaron la talla en 1789, un año en el que, teóricamente, no ocurría nada turbulento en España que justificara emparedar el patrimonio sagrado? ¿Y cómo es posible que se borrara de la memoria colectiva de los ancianos un secreto de tal calibre?
Las hipótesis flotan en el aire del templo de forma inevitable. El convento abandonado, a un kilómetro de allí, a las puertas del monte, yacen las piedras desparramadas de un antiguo convento franciscano. ¿Perteneció la Virgen a ese lugar? ¿Se la disputaron los pueblos vecinos y este fue el método drástico para asegurar su posesión?
Alguien entre los vecinos apunta otra posibilidad. Por aquella época, los Montes de Oca eran un nido de salteadores y bandoleros. Quizá el miedo al saqueo obligó a levantar el muro. Ocultar tesoros no es una práctica extraña en la zona.
Fuente: burgos conecta
